妈妈手里的竹子这么香，我也想尝一尝。
那竹子在她手里翻飞，薄薄的篾片像听话的孩子，顺着她的指尖排成整齐的队伍。青色的表皮被削去，露出淡黄的肌理，空气里飘着一种奇异的香——不是花香，不是草香，是阳光晒过竹林后混着露水的味道，是岁月沉淀在纤维里的清甜。
我凑近些，香味更浓了。妈妈的手灵活地动着，老茧摩擦竹片发出沙沙的声响，像春蚕在啃食桑叶。她的手指因为长年编竹器，关节有些粗大，可动作依然轻盈优美。竹篾在她掌心跳舞，一会儿编成密实的底，一会儿又立起来变成篮子的腰身。
“妈，这竹子闻着好甜。”我忍不住说。
她抬头看我一眼，眼角漾开细细的笑纹：“傻孩子，竹子怎么能吃呢？”可她还是掰了一小片最嫩的竹芯递给我。那截竹芯温温的，带着她的体温，我放进嘴里轻轻一嚼——淡淡的青涩在舌尖化开，接着是一丝若有若无的甜，像山泉水的回甘，更像童年时妈妈背着我走过竹林，风里飘来的那种味道。
原来，妈妈手里的竹子这么香，是因为每一片都浸透了时光。那里面有清晨的鸟鸣，有午后的阳光，有夜晚的灯影，更有她几十年如一日的耐心和温柔。我尝到的不是竹子，是她把最美的年华都编进了这一丝一缕里。
很多年后，当妈妈再也不能编竹篮了，我依然记得那个午后。记得竹香怎样从她指尖流淌出来，记得她看我尝竹芯时眼里的光。如今我也学会了编竹器，每当竹篾在手中沙沙作响，我就明白——妈妈把竹子的香种在了我的生命里，从此无论走到哪里，都能闻到故乡的味道。
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